L'aroubia, le bled. Un lieu perdu entre Bir Jdid et Sidi MAACHOU, une ferme, en fait une maison basse, nue, sans eau ni électricité, c'est là qu'un homme, vit, médite dans le silence et l'éloignement de tout, élabore une oeuvre forte et belle. Tibari KANTOUR. J'aimerais pouvoir accorder ce visage grave et souriant, au dénuement austère de ce lieu au dépouillement ascétique d'une ouevre originale entre toutes source d'une émotion singulière, vibrante, d'une lumière venue d'ailleurs voyez! Que vos pas guident dans le recueillement, arrêtez-vous devant ce qui présente devant vos yeux. L'oeuvre est parvenue ici: aucun mot ne convient pour la désigner, ni tableau, ni toile, nous sommes en un ailleurs, hors de la peinture attendue, celle qui colle et obéit au pinceau. Nous sommes dans l'oeil blanc, épuré de la peinture. On vous dit bêtement que Tibari fabrique son papier, mais vous ne savez rien, rien, de la manière invisible dont le ver à soie secrète cette soie somptueuse. Rien de la naissance de son oeuvre, cette passionnante odyssée. Il faudrait pouvoir en détailler, étape par étape le parcours de cette naissance, décrire les gestes de ce maître artisan de la cuve où baigne la pâte à papier, les châssis, les presses jusqu'à la composition finale. Maîtrise d'un art, savoir faire précis et patient, spontanéité créatrice, éclosion de ces grandes et belles compositions qui maintenant assurent au travail de Tibari une ampleur, une résonance au delà de toute limite. C'est le papier, produit de ses mains le papier à lui seul qui, par le jeu subtil de ses métamorphoses, ordonne la composition: il est couleur, forme, mouvement, graphisme, et couleur; il est soie, dépaysement vers des cieux inconnus, ailes noires d'un papillon nocturne en cette composition; il est présence, grains de peau, grains de vie frémissante sous les doigts. Une chose belle est une joie pour l'éternité, a dit le poète anglais. Tibari Kantour, peintre et poète matière, souffle de vie, étincelle créatrice parmi les pierres sèches.